第三天，他寫了十八句，老鬼看也不看，只淡淡道：「還在騙你自己。」

        直到第四天，他終於忍不住問(wèn)了句：「什麼樣的詩(shī)，才算真的？」

        老鬼沒(méi)馬上回答。他只是坐在屋檐下的竹椅上，喝著清酒，盯著前方云霧深處的一株老松，良久才說(shuō)：

        「你心里怎麼想的，筆就怎麼寫。」

        「但你心里若空的，寫出來(lái)的就都是廢紙。」

        凌夜沉默。這答案不像回答，更像警告。

        他回頭看著那一疊寫滿字卻無(wú)一動(dòng)靜的詩(shī)箋，忽然明白了一件事——

        自己，從頭到尾，其實(shí)都不知道「想說(shuō)什麼」。

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        當(dāng)天下午，他沒(méi)再提筆。

        他帶著紙與筆，獨(dú)自走入山林，坐在山腰的一塊大巖石上。

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